“Les vies extraordinaires d’Eugène” d’Isabelle Monnin

Il y a des livres qui semblent vous attendre, vous être destiné, que le hasard vous met entre les mains de façon étrange, comme un signe envoyé…

Ce roman d’Isabelle Monnin m’est parvenu grâce à un partenariat entre BOB et JCLattès… j’en avais vaguement entendu parler, je ne savais pas vraiment de quoi il parlait, juste qu’il semblait beaucoup plaire… quand j’ai vu le partenariat chez BOB je me suis inscrite… par la suite, je suis tombée (le mot est exact) sur un billet de Clara (là), et alors j’ai découvert précisément le sujet, j’ai lu chez Clara sa difficulté à le lire, son impossibilité même, trop douloureux de revivre des évènements qui ont bouleversé sa vie… j’ai alors senti en moi comme un vent de panique ! serais-je capable, moi, de le lire ? serais-je capable de revivre, de lire des mots qui allaient, sans aucun doute, m’en rappeler d’autres que j’avais écrits aussi dans un cahier framboise, qui devait être un cahier de joie et qui fut finalement un cahier où coucher ma tristesse, mon manque et mon désarroi… tout-à-coup je ne le voulais plus ce livre, il me faisait peur, surtout en ce mois de septembre, à quelques jours de la date terrible du 11 septembre… je l’ai attendu en tremblant, et puis il est arrivé… il est arrivé ce jour-là, précisément ce jour-là : le 11 septembre au matin ! Quand je l’ai tenu dans mes mains, j’ai finalement eu une certaine tendresse pour lui, sans doute parce qu’il est arrivé chez moi ce jour-là, sans doute parce que je crois un peu trop aux signes du hasard.

Alors j’ai lu… je l’ai lu en deux jours, ou en 4 fois, à peine 4 fois, impossible presque de m’arrêter tant tout semblait parfait, tant j’avais la sensation de lire ce que je n’étais pas arrivée à écrire et que pourtant j’aurais aimé écrire même si mon histoire n’est pas vraiment la même, même si Eugène n’est pas Pauline, même si ma fille n’a pas même vécu un jour en dehors de moi. Il y avait les mots, les pensées de ce père orphelin, les réflexions des autres qui ne peuvent pas comprendre et qui balancent des phrases toutes faites parce qu’il est impossible de parler de ce qui est inconcevable tant qu’on ne l’a pas soi-même vécu. J’ai senti à nouveau ce monde parallèle dans lequel on s’enferme, comme dans un bulle, comme déconnecté de toute réalité, comme en décalage, comme si tout à coup plus rien n’avait d’importance puisqu’il/elle n’est pas là avec nous !

Je sens bien que ce que j’écris de ce roman n’a rien d’un billet de lecture, ou plutôt si, c’est MA lecture de ce roman. Sans jamais tomber dans la sensiblerie, Isabelle Monnin, en prenant le point de vue du père (décision géniale de l’écrivain qui évite ainsi les écueils du sujet), écrit un journal à rebours, écrit comment vivre après, ou plutôt survivre, elle dit l’injustice que l’on ressent, l’envie des enfants des autres, elle dit l’incompréhension, la douleur, le manque viscérale… comment l’a-t-elle su ?

Sans morbidité, sans apitoiement inutile, sans considérations superflus, ce roman est magnifique parce qu’il révèle ce que tout le monde ne préfère pas voir. Oui, les bébés meurent, oui ils auraient pu devenir de vrais petits garçons ou de vraies petites filles, ils auraient dû aller en crèche, puis à l’école, ils auraient dû faire leur crise d’adolescence comme les autres, mais voilà, ils sont le 1/1000 qui ne feront pas tout cela, 1/1000 ! pourcentage dérisoire et froid qui ne dit rien en laissant tout supposer.

Le roman se clôt sur la lettre de la mère… une dizaine de pages, à peine, une dizaine de pages dont j’ai écrit quelques phrases dans ce fameux cahier framboise, les mêmes, exactement les mêmes, encore un hasard troublant.

“Je te connais si peu. Chaque morceau de ta peau, je ne l’ai pas caressé. Chaque parcelle de toi, je ne l’ai pas respiré. Ton souffle, je ne l’ai pas senti. Je ne sais pas ton odeur. Je n’ai pas donné un biberon. Je n’ai pas changé ta couche. Je n’ai jamais même vu ton  dos.” (pp.229/230)

… je n’ai rien de toi et pourtant tout en moi est toujours tourné vers toi !

Il faut lire ce roman pour ne pas oublier les petits Eugène et les petites Pauline qui auraient dû être là et qui ne le sont pas…

4/7

Merci à BOB et aux éditions JCLattès !